quarta-feira, 4 de abril de 2012

O Perfume de Fortuna




Um ambiente rico e acolhedor: assim é a cozinha desta mulher. Você conhece cada detalhe. O forno à lenha, as panelas de cobre, a cortina xadrez na janela, os castiçais antigos, velas, incensos, ervas secas penduradas junto ao fogão, os canteiros de flores e ervas nas janelas.

A aparência da mulher é tão rústica quanto a casa. Alta, grande, seios fartos, mãos que não param de gesticular, o vestido florido exibe um decote generoso, o cabelo atado em um lenço colorido - impossível não lembrar as matronas italianas. Ela se mistura ao ambiente, mas não como algo decorativo ou figurante: ela é dona e pertence ao mesmo tempo, cheiro e cor e sabor e calor e sons. A recepção é calorosa, um abraço e uma taça de vinho temperado.

Ela pede que você fique por perto, enquanto mistura ovos, leite, azeite, sal e açúcar numa travessa grande. Os movimentos são firmes e delicados, a colher de pau desliza na mistura enquanto ela fala sobre Fortuna. Eu gosto tanto Dela... como ela fosse minha mãe, sabe? Uma pena que as pessoas pensem nela apenas como a sorte. Afinal, o que é sorte? O que, de fato, rege nossas vidas? O desígnio dos deuses? Uma moeda lançada ao ar? Uma carta de baralho? A lei do retorno? Às vezes nós fazemos tudo certo, como manda o figurino. E no fim das contas, o resultado é completamente diferente do que a gente imaginava. Por exemplo, eu adoro fazer pão, a sensação de misturar os ingredientes com as mãos, amassar, sovar, deixar crescer, dar forma, observar o tempo enquanto assa e degustar assim que sai do forno. Mas nem sempre foi assim. Antes de eu me casar, nunca dava certo. E olha que eu colocava as medidas certinhas, hein? Mas nunca, nunca deu certo.

A mulher sacode os braços no ar, uma fina camada de farinha escapa de suas mãos, transformando o ar em fina poeira branca. O que mudou? Nada, eu continuo fazendo tudo igual. Quer dizer, nem tudo: porque agora eu sinto o processo, eu percebo o tempo e eu deixo as coisas acontecerem. Hoje em dia as pessoas não se envolvem com mais nada: compram comida pronta e congelada, esquentam no microondas... Argh. Igual essas pessoas que consultam um oráculo só pra saber o que vai acontecer amanhã. E viver que é bom, nada. Não querem viver, não querem morrer, têm medo do que vai acontecer; preferem esquecer os amores rapidamente, ganhar dinheiro rápido e morrer dormindo. Viver é uma entrega, é preciso se dar inteiro pra Fortuna, deixar-se cair, sentir o corpo ir e voltar como numa cama elástica.

Ela bate forte num dos braços, chacoalha o corpo todo numa gargalhada e outra nuvem de farinha preenche o ambiente. Pede para você colher algumas folhas de manjericão e hortelã do canteiro de ervas. Vocês conversam sobre vida, morte e renascimento. Com as folhas perfumadas nas mãos, ela fala o que pensa sobre a Roda: - Essas folhas aqui, que você colheu, já fizeram parte de um corpo. Aquele corpo já foi semente um dia. A terra que abrigou a semente conta uma história de vida e morte. Essas folhas perfumadas estão mortas, sim. Mas elas agora serão parte de outro corpo, quente e rico; um corpo que vai alimentar outro corpo; que vai caminhar e levar consigo algo desse perfume. Percebe? Tudo é cíclico.

As mãos agora rasgam as folhas, que são misturadas à massa do pão. O tempo passa, mais vinho se derrama, o calor do forno se propaga. Ao fim da tarde, a carne do pão se abre, quente, perfumada e viva. A massa se derrete em sua boca, e você sente o movimento da vida.


Pão de Ervas e Iogurte

1 tablete de fermento biológico (15g)
1 colher (sopa) de açúcar
meia xícara (chá) de leite morno
2 potes de Iogurte Natural Integral
meia xícara (chá) de óleo
1 ovo
meia xícara (chá) de queijo parmesão ralado
1 colher (sopa) de ervas picadas (manjericão, alecrim, orégano, hortelã, etc).
meia colher (sopa) de sal
4 xícaras (chá) de farinha de trigo
manteiga , para untar
farinha de rosca , para polvilhar
1 gema, para pincelar
1 colher (sopa) de queijo parmesão ralado
1 colher (chá) de orégano, para polvilhar


Modo de Fazer:

Coloque em um recipiente refratário grande o fermento, o açúcar e mexa até ficar líquido. Acrescente o leite, os Iogurtes, o óleo, o ovo,
o queijo, o orégano e o sal. Com o auxílio de uma colher vá adicionando a farinha de trigo aos poucos até ficar uma massa consistente e homogênea. Coloque em uma fôrma para bolo inglês grande (11 X 28 X 8cm) untada e polvilhada com farinha de rosca. Deixe crescer em lugar aquecido por cerca de 1 hora.
Pincele com a gema e polvilhe o queijo parmesão e o orégano. Asse em forno médio (180°C), pré-aquecido por aproximadamente 30 minutos. Espere amornar e desenforme.

quarta-feira, 22 de fevereiro de 2012

O Veneno da Lua




A brisa suave que entra pela porta da cozinha convida você a entrar no cômodo perfumado. Você percebe que há luz entrando por todas as janelas e, também, pela porta. Não é uma luz direta, ela vem do lado de fora da casa. Apoiada no balcão próximo à janela maior, você se inclina e depois fecha os olhos.

A brisa se intensifica e você sente a presença. Ela se esgueira por entre os móveis, cadeira, mesa, porta, panelas e colheres penduradas. E não emite som algum. Seus movimentos fazem um jogo de sombra e luz por todos os lados e você sente uma certa tontura.

Ela pede para você se sentar. Lenta, mas precisamente, ela corta pedaços, espalha temperos, derrama líquidos sobre o balcão. O cheiro adocicado do sangue se mistura ao forte aroma de alho e o perfume pungente da canela: tudo isso faz você pensar no mar, nas árvores escuras que rodeiam a casa e na sensação de ficar descalça em terreno desconhecido. Sem se dar conta, você está falando tudo isso em voz alta, as mãos se movendo ao longo do corpo nervosamente. Seus olhos vão dela para si mesma, e para ela outra vez.

Ela joga a carne sobre o óleo quente e sua pele parece levantar bolhas e o calor é quase insuportável. À medida que os líquidos se desprendem, sua voz se levanta, seu corpo se move devagar, irriquieto, febril.

De repente, ela começa a falar enquanto trabalha. A voz é baixa, porém firme. - As pessoas pensam demais, racionalizam o tempo todo. Eu estou farta de todos olharem para mim e verem apenas um corpo branco, cheio e repleto e influente e capaz de mover mares e sentimentos, porque isso tudo nada mais é do que medo. Medo de fazer alguma coisa diferente, de dar voz ao que está lá dentro, de ir contra a moral e os bons costumes... argh!

Ela dá uma gargalhada, rouca e deliciosamente desdenhosa, enquanto mistura cerejas e vinho e especiarias ao que está fazendo. As mãos estão sujas, ela lambe os dedos, lambe a colher de pau, sorri, volta a colher para dentro da panela, retira um pouco do líquido e se vira para você. - Abra a boca e feche os olhos, ela diz, a voz de uma menina. O caldo parece ter o gosto de todas as coisas que você sente, todas as coisas que você nega, que você esconde de todos. É uma mistura de desejos com a certeza de que não se pode esconder nada, que não se pode fingir algo que não é. E você ri.

A carne é cortada em finos pedaços, o suco avermelhado se desprende como néctar das fibras cor-de-rosa quase cruas. Ela junta tudo dentro da panela, os perfumes densos se aglomerando e produzindo uma névoa adocicada e inebriante de gengibre, cravo e pimenta.

Ela coloca a panela no centro da mesa, junto a uma travessa cheia de fatias de pão. Não há pratos, talheres, nem copos, tampouco guardanapos. Ela diz que não precisa de nada disso. E você entende.

E molha um pedaço de pão no molho, a outra mão entrando na panela para pegar um pedaço de carne. O molho escorre pelos braços, você lambe, ri e continua comendo. A cada mordida, os gemidos se espalham pela cozinha, é como saborear a pele de alguém, o prazer aumentando enquanto você mastiga.

- Isso, diz ela. Assim, assim que eu gosto.

Cada vez que seu braço desce até a panela, é quase com um ritual proibido, de olhar pela fresta da porta e ver a nudez de outro, é como roçar os braços, os pés, as mãos, o corpo todo em pedaços de carne macia e quente e viva. O líquido que escorre da saliva em um beijo e você já não consegue esconder o desejo e um grito rouco escapa de sua garganta, a língua lambendo os beiços, os dedos, as mãos e o braço. Seu olhar se espalha ao redor, lânguido, e você se sente um bicho, uma coisa selvagem que se libertou e ri, e ri mais e gargalha, o corpo se liquefazendo em cerejas e vinho e canela e libido e todas as coisas que sempre pareceram proibidas e a loucura se aproxima e é como o êxtase compartilhado, e dói e sangra e é tudo ao mesmo tempo. E não há como parar, você come, geme, goza e continua comendo até que todos os seus sentidos estejam libertos, refeitos, desfeitos. Tudo o que sobra é uma panela vazia, um dedo de vinho na garrafa, a toalha escorregando para fora da mesa.

Algum tempo depois, ela beija seu rosto e vai embora. Você vai até a porta - a roupa respingada de molho, as mãos melecadas, o rosto tingido pela carne - e uiva para ela como uma saudação.

terça-feira, 14 de fevereiro de 2012

A Justiça em uma doce nuvem




A cozinha deste Arcano é inconfundível.

Limpa.

Organizada.

Cada coisa em seu devido lugar.

Tal e qual a sua dona.

A mulher se aproxima, enquanto você coloca os ingredientes, cuidadosamente, sobre o balcão de mármore, que fica bem no centro do aposento. Ela se senta no banco à frente, ereta, e começa a falar, enquanto você trabalha.

Sim, você vai cozinhar para ela.

E ela conta pequenas coisas, pequenos desagravos, pequenos desprazeres.

- O mundo está completamente de pernas para o ar, ela começa. E fala do século 21 e em como as coisas estão e como isso aumenta o ritmo de trabalho  dela, porque as pessoas perderam o equilibrio. São séculos e séculos e séculos mostrando o que é justiça para as pessoas.

Enquanto ela divaga, você está juntando alguns ingredientes numa travessa funda.

De repente, ela saca a espada, fica admirando e olha para você.

- Você não vai medir isso aí?

Você congela. Toda a sua vida, naquele instante, naquele mesmo momento em que a espada surge - a lâmina brilhante e afiada – se revira e se resume e todos os seus erros e todas as suas mancadas e todos os seus acertos: você se recorda de tudo. Neste momento você entende. Todos querem justiça, o tempo todo. Mas quando ela vem, todos temem, porque não se sabe o resultado, quais as conseqüências. E todo mundo deve alguma coisa e todo mundo sabe: como em cima, embaixo. 

Seus olhos então se fixam no rosto pálido, a expressão dura e fria. Os olhos são pedras cristalinas, os cabelos emoldurando a beleza gélida de um sorriso que não existe. Ela lembra uma das bonecas de porcelana que você admirava na infância, com um misto de terror e deslumbramento, mas o desdém em seu rosto revela que ela é muito mais aterrorizante do que aquelas bonequinhas frágeis. Sua existência é nada para ela, ela não ama ninguém: ela faz o que tem que fazer e não se importa. Você não importa. E nada existe sem ela.

- A balança existe para isso, sabia?

E continua a falar sobre alguma coisa ou outra.

Você ouve e se concentra em terminar o que começou.

Quando termina, você coloca uma nuvem de espuma fria sobre a mesa, enfeitada com uma toalha vermelha e azul.

Ela observa o ritual com alguma curiosidade. E então, se senta.

Quando leva o primeiro bocado aos lábios, seus olhos se fecham, a expressão se derrete e um quase sorriso surge, enquanto ela limpa algo que faz lembrar um floco de neve escapando da boca. 



Saboreie o que a Justiça saboreou!

Nuvem de Ricota

Ingredientes
1 lata de leite condensado
a mesma medida de leite comum
500g de ricota fresca amassada
4 gemas
4 claras em neve
1 colher de café de essência de baunilha
1 xícara de chá de uvas passas sem sementes
Para untar:
manteiga sem sal
Para Polvilhar:
farinha de trigo
Guarnição:
1 xícara de chá de geléia de framboesa
1/3 xícara de chá de vinho branco seco
1/2 xícara de chá de uvas passas sem sementes

Modo de preparo
Numa tigela coloque o leite condensado, o leite, a ricota,as gemas e a baunilha.
Misture muito bem.
Acrescente as uvas passas e as claras batidas em neve, mexendo delicadamente.
Despeje em fôrma para pudim untada com manteiga e polvilhada com farinha detrigo.
Asse em forno por cerca de 55 minutos ou até espetar um palito e este sairseco.
Retire do forno e deixe esfriar.

Prepare a guarnição:
Derreta a geléia em fogo baixo, junte o vinho branco e as uvas passas.
Retire do fogo e deixe esfriar.

Montagem:
Desenforme a nuvem de ricota fria e cubra com a guarnição.


A idéia, o projeto, a amizade, a cozinha.



E se os Arcanos saíssem de seus ambientes naturais e sentassem à mesa? E se eles resolvessem falar um pouco sobre o ponto de vista deles sobre as questões cotidianas? E se eles tivessem voz? Imagine você cozinhando para O Louco e ouvindo suas histórias enquanto o seu prato preferido é feito! Ou... se um dia, cansada de tanto desequilíbrio, a Justiça batesse à sua porta precisando adoçar a vida... Seria adorável? Seria assustador?

Esse é um projeto a longo prazo de duas amigas: Iony e Luciana. Ambas são amantes da culinária, dos bons vinhos, dos doces envolventes, dos temperos enigmáticos. E ambas são estudantes do tarot. Não são tarólogas: são amigas que gostam dessas cartas maravilhosas e todo o mundo que as envolve. E numa conversa descompromissada numa noite muito calor, resolveram fazer esses dois mundo se encontrarem.

E entre sabores, conversas e cartas, histórias vão se formando. E queremos dividir, queremos que você cozinhe as receitas e sinta que também faz parte desse roteiro. Pegue seus ingredientes, o seu baralho favorito, vista sua melhor roupa e venha para a cozinha!